Черный цвет так привычно считают дурным,
Так привычно, что белый свят,
Что давно уж никто не пытался иным
Наделять их значением. Спят
И рассудок, и логика - верные псы,
И привычка на троне давно.
Но однажды в прохладной капле росы
Ты увидишь хмельное вино,
И безумие сна уведет за собой,
А во сне будет то, да не так.
Черный цвет - знак избравших остаться собой,
Гордый белый - то сдавшихся знак.
Ты проснешься к вечерней заре, и тогда
Вместо слов будут знаки на пальцах,
И впервые за долгие слишком года
Поименно ты вспомнишь скитальцев,
Что от белых одежд утонули в крови,
Но не стали ни лучше, ни краше.
Здесь теперь только даль бесконечной степи,
Ковыли да полынь, маки с кашкой...
Черный цвет так привычно считают дурным,
Так привычно, что белый - свят.
Те, кто мог бы назвать их значенье иным,
Навсегда в этом поле спят.